Ein Anruf meines Sohnes veranlasste mich, den ersten Flug zu ihm zu nehmen.

Der Nachmittag schien ganz normal zu verlaufen.

Der Morgen war ruhig vergangen. Die Waschmaschine lief im Hintergrund, das Sonnenlicht fiel sanft durch die Wohnzimmerfenster, und es herrschte Stille im Haus, so wie es still wird, wenn die Kinder erwachsen sind und ihr eigenes Leben beginnen.

Nichts deutete darauf hin, dass dieser Tag anders sein würde als alle anderen.

Bis mein Telefon klingelte.

Es war mein Sohn.

Wir sprachen regelmäßig miteinander. Normalerweise rief er kurz zwischen den Vorlesungen an oder schrieb mir am Wochenende eine Nachricht. Deshalb fand ich es zunächst nicht seltsam, dass er anrief.

Doch von der ersten Sekunde an fühlte sich dieses Gespräch anders an.

Er fragte nicht nach Geld. Er beklagte sich nicht über sein Studium. Er hatte keinerlei Probleme mit seinem Zimmer, seinem Stundenplan oder dem stressigen Studentenleben.

Seine Stimme war ruhig.

Zu ruhig.

Einen Moment lang herrschte Stille am anderen Ende der Leitung. Dann holte er tief Luft und sagte leise:

„Ich liebe dich.“

Das war alles.

Kurz darauf wurde das Gespräch unterbrochen.

Ich blieb mit meinem Handy in der Hand in der Küche stehen. Die Worte waren nicht fremd. Er hatte sie schon einmal gesagt. Aber diesmal klangen sie anders.

Nicht dramatisch. Nicht verzweifelt. Nicht so, als bestünde unmittelbare Gefahr.

Aber als Mutter hört man manchmal, was das Kind nicht ausspricht.

Ich legte mein Handy auf die Küchentheke und setzte mich. Ich versuchte, mich zu beruhigen. Vielleicht war er einfach nur müde. Vielleicht hatte er einen anstrengenden Tag gehabt. Vielleicht wollte er mir einfach nur zeigen, dass er an mich dachte.

Aber das Gefühl blieb.

Irgendetwas in seiner Stimme ließ mich nicht los.

In dieser Nacht konnte ich nicht schlafen. Ich ging durchs Haus, begann ein paar Kleinigkeiten zu erledigen und hielt immer wieder inne. Immer wieder hörte ich diesen einen Satz in meinem Kopf.

„Ich liebe dich.“

Schließlich buchte ich einen Flug für den nächsten Morgen.

Ich sagte ihm nicht, dass ich kommen würde.

Ich kannte meinen Sohn. Hätte ich ihn angerufen, hätte er gesagt, dass alles in Ordnung sei. Er hätte mich beruhigt, selbst wenn er selbst Beruhigung gebraucht hätte.

Ich wollte ihn nicht unter Druck setzen. Ich wollte keine Antworten fordern.

Ich wollte ihn einfach nur sehen.

Am nächsten Morgen fuhr ich früh los. Der Himmel war noch dunkel, als ich ins Taxi zum Flughafen stieg. Während des Fluges blickte ich zu den Wolken unter mir, aber meine Gedanken waren nur bei ihm.

Als ich auf dem Campus ankam, herrschte reges Treiben. Studenten liefen lachend vorbei, mit Rucksäcken, Kaffeebechern und Büchern unter dem Arm. Alles schien normal.

Aber innerlich fühlte sich nichts normal an.

Ich ging zu seiner Studentenwohnung und blieb einen Moment vor der Tür stehen. Meine Hand schwebte über dem Holz.

Was, wenn er wütend wurde?

Was, wenn ich übertrieb?

Was, wenn ich mich irrte?

Trotzdem klopfte ich. Sein Mitbewohner öffnete die Tür. Er sah mich überrascht an, sagte aber nichts. Sein Blick wanderte von meinem Gesicht zum Flur, als ob er sofort begriffen hätte, dass mein Besuch kein Zufall war.

Dann trat er beiseite.

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