Nachdem die Gäste gegangen waren und die Crew mit dem Abräumen der Tische begonnen hatte, ging ich zu den ältesten Rebstöcken am äußersten Rand des Grundstücks.
Richard hatte sie in unserem ersten Jahr dort gepflanzt.
Ihre Stämme waren inzwischen dick, und ihre Wurzeln reichten tief in die Erde. Sie hatten Dürre, kalte Winter und Jahre der Ungewissheit überstanden und brachten dennoch unsere besten Trauben hervor.
Der Schlüssel zum Steinhaus blieb in der Samtbox auf meinem Schreibtisch.
Das Haus gehörte mir noch immer rechtmäßig.
Ich hatte noch nicht entschieden, ob Samantha und Greg es erhalten würden.
Zeit war notwendig.
Der Weinberg hatte mich gelehrt, dass die besten Früchte Zeit brauchen. Kräftige Wurzeln benötigen Jahre, um sich zu entwickeln, und was über der Erde gesund aussieht, kann darunter noch schwach sein.
Greg hatte sich entschuldigt.
Samantha hatte ihren Platz in ihrer eigenen Ehe schließlich verteidigt.
Das waren vielversprechende Anfänge, aber keine Garantien.
Ich war bereit, die Tür offen zu lassen.
Ich war auch bereit zu warten.
Vom Feld aus konnte ich noch immer die Lichter der Hochzeitsfeier in der Nähe des Hauses leuchten sehen. Irgendwo in diesem Licht begann meine Tochter ihr Eheleben.
Ich war dabei gewesen.
Ich war nicht ausgelöscht, versteckt oder so behandelt worden, als bräuchte ich die Erlaubnis, um auf meinem eigenen Land dazuzugehören.
Für den Moment genügte das.
Was dann geschehen würde, hing davon ab, was Samantha und Greg gemeinsam anbauen wollten – und ob sie bereit waren, sich angemessen darum zu kümmern.
