Teil 1:

Sechs Jahre lang pflanzten mein Sohn und ich Sonnenblumen für seine Zwillingsschwester, die er im Alter von nur sechs Jahren verloren hatte. Doch letzten Samstag, noch vor Sonnenaufgang, betraten wir den Garten und fanden bis auf eine einzige alle Blumen abgeschnitten vor.

An dem einzelnen Stiel hing eine kleine weiße Schachtel.

Mein Sohn Patrick verlor seine Zwillingsschwester Lily im Alter von sechs Jahren. Sie waren seit ihrer Geburt unzertrennlich. Wenn Patrick lachte, lachte Lily mit. Wenn Lily weinte, weinte Patrick auch. Lily war furchtlos. Patrick war vorsichtig und immer auf der Hut vor Gefahren.

An einem Sommernachmittag waren wir auf dem Bauernhof meiner Eltern. Die Zwillinge fragten, ob sie altes Brot mit zum Teich hinter der Weide nehmen dürften, um die Enten zu füttern. Ich erlaubte es.

Nur Patrick kam zurück.

Er war bis zu den Knien durchnässt, mit Schlamm bedeckt und schrie so laut, dass ich ihn kaum verstehen konnte. Als ich endlich etwas sagen konnte, zog er mich schon ins Wasser.

Wir fanden zerdrücktes Schilf, trübes Wasser und einen halben Sack Brot in der Nähe des Ufers.

Die Beamten suchten bis zum Einbruch der Dunkelheit. Sie untersuchten den Teich, die Straße hinter dem Zaun und den Entwässerungsgraben, der nach starken Regenfällen das Wasser abführte. Ein entfernter Cousin namens Vince, der in der Nähe wohnte, blieb die ganze Nacht draußen und suchte.

Die Polizisten glaubten, Lily sei in die Nähe des Beckenrandes abgerutscht und in die tiefere Strömung getrieben worden. Sie nannten es einen tragischen Unfall.

Patrick nannte es seine Schuld.

Eine Ente hatte sich im Schilf verfangen. Lily wollte ihr helfen. Patrick hielt ihre Hand. Er ließ sie nur einen Augenblick los, um den Brotsack zu greifen, bevor er ins Wasser wehte.

Als er zurückblickte, war Lily ihm zu nahe gekommen.

Und dann war sie verschwunden.

Von diesem Tag an wachte Patrick jeden Morgen schreiend auf.

„Ich hätte ihre Hand nicht loslassen sollen.“

Wir versuchten es mit Therapie. Wir versuchten es mit Geduld. Wir versuchten jede erdenkliche, einfühlsame Erklärung. Doch nichts erreichte den Teil von Patrick, der glaubte, seine Schwester in einer einzigen unachtsamen Sekunde im Stich gelassen zu haben.

Dann, an dem Tag, an dem Lily ihren siebten Geburtstag gefeiert hätte, bat mich Patrick um Sonnenblumenkerne.

„Sie waren ihre Lieblingsspeisen“, flüsterte er. „Wir sollten sie trotzdem feiern.“

Also pflanzten wir sie zusammen hinter dem Bauernhaus.

Das erste Beet war uneben und unordentlich, aber Patrick liebte es. Danach wurde es unsere Tradition. Jeden Frühling lockerten wir gemeinsam die Erde auf und drückten neue Samen hinein. Jeden Sommer saß Patrick zwischen den hohen gelben Blüten und erzählte Lily alles, was sie verpasst hatte.

Als er es ins Baseballteam schaffte, erzählte er es zuerst den Sonnenblumen.

Letzten Samstag jährte sich ihr Todestag zum sechsten Mal. Patrick wachte vor Sonnenaufgang auf und fragte, ob wir Limonade in den Garten bringen könnten, bevor es heiß wird.

Sobald wir nach draußen traten, hörte er auf, sich zu bewegen.

Alle Sonnenblumen waren abgeholzt worden.

Jeder einzelne.

Bis auf einen einzigen hohen Stängel, der mitten im Beet steht.

Daran hing mit einem Band eine kleine weiße Schachtel.

Patrick sah mich an.

“Mama…”

Meine Hände zitterten, als ich das Band löste. Als ich die Schachtel öffnete, gaben mir fast die Knie nach.

Teil 2:

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