Teil 1

Alle in unserer neuen Nachbarschaft warnten uns vor dem Mann, der sieben Kinder alleine großzog.

Mein Mann Mark und ich dachten, die Leute würden übertreiben.

Unser neues Mietobjekt schien nahezu perfekt: bezahlbar, ruhig, ein großer Garten und ausgezeichnete Schulen.

Das einzig Seltsame war die Reaktion der Nachbarn, als sie erfuhren, dass wir neben David wohnten.

„Sie werden den Pfiff hören“, sagte mir eine Frau.

Am nächsten Morgen, Punkt fünf Uhr, begriff ich es.

Ein schriller silberner Pfiff durchschnitt die Dunkelheit.

Ich trat auf unsere Veranda und sah sieben Kinder, die in einer kerzengeraden Reihe standen.

Der Älteste war sechzehn.

Der Jüngste sah kaum fünf Jahre alt aus.

David stand mit einem Klemmbrett in der Hand vor ihnen.

Er inspizierte Schuhe, Fingernägel, Hemden und Kragen, ohne dabei die Stimme zu erheben.

Dann drehte er ein großes Holzrad, das in der Nähe der Veranda aufgestellt war.

Jedes Kind bekam eine Aufgabe.

Wäscherei.

Frühstück.

Garten.

Badezimmer.

Müll.

Hühnerstall.

Reparaturen.

Ohne zu streiten, zerstreuten sie sich.

Keine Beanstandungen.

Kein Gelächter.

Nichts.

„Sie sind unglaublich gut organisiert“, sagte Mark.

„Sie sehen entsetzt aus“, antwortete ich.

Jeder Morgen verlief nach dem gleichen Schema.

Pfeife.

Linie.

Inspektion.

Hausarbeiten.

Schule.

Nachmittags brachten die älteren Kinder den jüngeren praktische Fertigkeiten bei.

Kochen.

Knöpfe annähen.

Rechnungen sortieren.

Fahrradreifen wechseln.

Telefonnummern auswendig lernen.

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