Sein Arm lag um eine dunkelhaarige Frau, während sie lächelnd an einem Strand, in einem Restaurant und vor einem Weihnachtsbaum saßen, den ich noch nie gesehen hatte.
Meine Hände zitterten.
„Das kann doch nicht wahr sein!“, schrie ich.
Auf einem kleinen Tisch lag ein Stapel Post.
Ich nahm den ersten Umschlag.
Es war an eine Frau namens Penelope adressiert.
Ich nahm an, dass sie die Frau war, die auf den Fotos neben meinem Mann lächelte.
Ich hatte Probleme mit meinem Handy und rief Marissa an.
„Gina? Was ist los?“
Sie kehrte innerhalb von zwanzig Minuten zurück.
Ich hörte ihre Absätze über die Einfahrt huschen, bevor sie durch das offene Garagentor stieß und wie erstarrt stehen blieb.
„Oh mein Gott“, hauchte sie. „Gina, was ist das?!“
„Das macht Brian schon seit Ewigkeiten“, sagte ich.
„Wir müssen uns umsehen und nach allem suchen, was dem Ganzen einen Sinn verleiht“, schlug sie vor.
Also haben wir gesucht.
Marissa entdeckte in einer Schublade einen Ordner mit Dokumenten. Er enthielt Verträge und Genehmigungen, die belegten, dass Brian die Garage sechs Jahre zuvor in einen Wohnraum umgebaut hatte.
Sechs Jahre.
Die Rechnungen für Möbel, Versorgungsanschlüsse für einen zweiten Bewohner und Adressänderungsdokumente stammten jedoch alle aus den letzten vier Monaten. Zuvor hatte ein gerahmtes Zertifikat an der Wand die Räumlichkeiten als „B. Whitfield – Privatbüro“ ausgewiesen.
Er hatte das Zimmer lange vor ihrem Einzug eingerichtet.
Ich fand einen weiteren Satz Autoschlüssel in der Nähe der Seitentür.
Im kleinen Badezimmer befand sich auch eine Damenzahnbürste.
Dann reichte mir Marissa einen Zettel.
„Das solltest du lesen.“
Die Handschrift war über die Seite gekräuselt.
Es war an Brian gerichtet.
„Ich weiß, es ist schwer, Liebes, mit deiner Frau, von der du getrennt lebst und die im Sterben liegt. Aber sobald sie endlich im Pflegeheim ist, können wir uns nicht länger verstecken. Ich hasse es, mich so zurückzuziehen, aber du hast recht – je weniger sie merkt, desto leichter wird es. Ich bin Sonntagabend aus Portland zurück. Mamas Operation ist am Donnerstag, also ruf bitte nicht vorher an. Nur noch ein paar Monate. Penelope.“
Die Seite zitterte zwischen meinen Fingern.
„Er sagte ihr, ich würde sterben“, sagte ich. Meine Stimme klang fremd. „Er sagte ihr, ich käme in ein Pflegeheim!“
