Als ich ankam, hatte ich mir fast jede Art von Verrat ausgemalt.
Eine versteckte Ehefrau.
Ein Fremder wartete darauf, mir zu sagen, dass Frank mich eigentlich nie gewollt hatte.
Eine ältere Frau öffnete die Tür.
Ihr Haar war silbern, ihre Augen hellblau, und als sie mich sah, bedeckte sie sofort ihren Mund mit einer Hand.
Sie starrte ihn an, als wäre ein Totess vor ihrer Tür erschienen.
„Rosalie“, flüsterte sie.
Ich schnappte so heftig nach Luft, dass sie einen Schritt zurückwich.
“Wer bist du?”
„Mein Name ist Caroline.“
„Woher kennen Sie mich?“
Sie warf einen Blick an mir vorbei in Richtung der dunklen Straße.
„Frank rief letzten Monat an. Er konnte kaum sprechen. Er sagte, du könntest eines Tages kommen.“
“Könnte?”
„Er hoffte, er würde den Mut finden, dich zu schicken.“
Sie zog die Tür noch weiter auf.
„Ich glaube, du solltest hereinkommen.“
Alles in mir wollte umdrehen und zurück ins Krankenhaus rasen.
Stattdessen ging ich hinein.
„Sag mir, worüber Frank gelogen hat.“
Caroline schwieg.
Sie durchquerte die Küche und öffnete eine Schublade neben dem Herd.
Im Inneren befand sich eine Auswahl an Keksausstechformen aus Metall.
Herzen.
Blumen.
Tiere.
Äpfel.
Und ein kleiner Stern.
Mir stockte der Atem.
Es sah genauso aus wie der Stern, den Frank während meiner gesamten Kindheit jeden Sonntag benutzt hatte.
„Wo hast du das her?“
Caroline hob es vorsichtig auf.
„Es gehörte Frank.“
„Nein. Seins ist bei mir zu Hause.“
„Er hatte zwei, Liebling“, sagte sie.
Unterhalb der Schneidgeräte hing ein altes Foto.
Caroline hob es heraus und reichte es mir.
Ein kleines Mädchen stand neben einem Küchentisch und grinste über einen Teller voller sternförmiger Apfelpfannkuchen.
Sie schien etwa fünf Jahre alt zu sein.
Hinter ihr stand Frank.
Er war jünger.
Verdünner.
Und er lächelte mit einer Art Glück, die ich auf keinem Foto von ihm je gesehen hatte.
“Wer ist sie?”
Carolines Stimme zitterte.
„Sie hieß Miley.“
Irgendwie schien sich der Raum um mich herum zu verengen.
„Frank war verheiratet, bevor er deine Mutter kennenlernte“, verriet Caroline. „Miley war seine Tochter.“
Meine Finger umklammerten fester die Ränder des Fotos.
„Wo ist sie?“
Caroline senkte den Blick.
„Sie starb im Alter von fünf Jahren.“
Die Stille, mit der diese Worte ausgesprochen wurden, machte sie irgendwie noch schlimmer.
„Es gab einen Unfall an einem See. Es ging alles sehr schnell. Frank gab sich selbst die Schuld, obwohl er nichts hätte tun können.“
Ich sank in einen Stuhl, weil meine Beine mich nicht mehr tragen konnten.
„Warum hat er es mir nicht gesagt?“
„Nach Mileys Tod zerbrach seine Ehe“, sagte Caroline. „Er sprach mit niemandem mehr. Er ging nicht mehr ans Telefon. Wir waren beste Freunde. Er packte jedes Foto, jedes Spielzeug, jede Erinnerung daran, dass er jemals Vater gewesen war, weg.“
Mein Blick fiel wieder auf den kleinen sternförmigen Ausstecher.
„Die Pfannkuchen.“
„Er hat sie für Miley gemacht.“
Caroline saß mir gegenüber.
„Eines Morgens, nachdem er deine Mutter geheiratet hatte, klettertest du auf seinen Schoß und schliefst an seiner Brust ein. Als du aufwachtest, fragtest du ihn, ob er wisse, wie man Pfannkuchen in Sternform macht.“
„Daran kann ich mich nicht erinnern.“
„Du warst vier.“
